Yerba

Des­de el alma pro­fun­da de las eras,
auto­pis­ta de savia liber­ta­ria,
flu­ye, fér­til tu san­gre mile­na­ria,
ver­de sín­co­pe, pul­so de la gle­ba.

Majes­tad atá­vi­ca de la sel­va,
la esme­ral­da inmo­la­da de tus hojas,
acu­na el dolor del que des­po­ja
tu mele­na, en su sue­ño de qui­me­ras.

Y el fue­go, fla­mí­ge­ro, incons­cien­te,
que ofren­da tu gema en la sape­ca,
con­vo­ca al mis­mo tiem­po al ino­cen­te

que llo­ra su tris­te­za tare­fe­ra,
y con­ju­ra, mudo y peni­ten­te
la alqui­mia de tu esen­cia misio­ne­ra.